Día 11: Karesuando - Nordkapp

Km: 548

Como no podía ser de otra manera, inicio la ruta con lluvia. De todos modos, ya la he incorporado a mi rutina, como la gente de por aquí. Me propongo llegar hoy a mi anhelado destino, pocas paradas sólo para repostar. Sin concesiones. Voy cómodo, disfruto del paisaje y la conducción. En una parada a repostar, cruzo algunas palabras con un alemán que, cómo no, va en su BMW. Le pregunto qué tiempo se tarda en llegar, a lo que me responde que unas cinco horas. Bueno, añade, tal vez yo algunas más, ya que el puede ir más deprisa. Vaya, eso me ha tocado el orgullo. Pienso saludarlo cuando llegue, desde lo alto de la bola del mundo en Nordkapp. Pasado Kautokeino, debo decidir qué carretera seguir. Hacia Alta, mejor carretera (al menos sobre el mapa) o la opción de los machos, hacia Karasjok. ¿Qué pensáis que hice? Gracias pero no, elegí Karasjok. La carretera resulta muy interesante, atravesando unos paisajes de bosque ralo y aspecto atundrado, siguiendo el curso de un río salmonero, da la sensación de que en cualquier momento veré un oso pescando.

Sigo concentrado en la ruta, en llegar. Falta ya tan poco... No me detengo a pensar en el dolor de los múltiples cortes que tengo en los dedos, en donde la carne se une a la uña. No sé ni cómo me los he hecho, han ido apareciendo cada día, probablemente por el frío. Tampoco me importa el intenso dolor en mi mano derecha, que me irradia hasta el codo y que me ha obligado a atravesar Suecia dando gas con el pulgar y el índice. Sigo. Debo llegar. Las aves que revolotean sobre mi cabeza ya no son los habituales córvidos, son aves marinas. Huelo el aire, olor a salitre, olor de mar. Estoy cerca. Lakserv, 190 km. hasta Nordkapp. Puedo hacerlo. La carretera prosigue bordeando un fiordo, el primero que veo en este viaje. Cada metro de este sitio merece una foto, pero yo no puedo detenerme a hacerla. 140 km. Serpenteo por un paisaje de aspecto ártico, los árboles han desaparecido hace mucho. 120 km., rebaños de renos cruzan la carretera. Atravieso varias poblaciones, no me queda más remedio que aminorar la marcha a los sufridos 50 km/h cada vez. 80 Km. Queda menos.

Llego hasta un túnel de 3,5 km. Al entrar me quedo completamente ciego, el túnel empieza con una curva a izquierdas que hago sin siquiera verla. De un manotazo me subo la visera del casco y muevo las gafas de sol para poder ver. Está oscuro como la boca del lobo, estrechísimo y húmedo. Es una trampa mortal, el túnel serpentea en varias curvas, algo demencial. Consigo salir de allí, milagrosamente, con vida. Sigo adelante hasta el siguiente túnel largo, que tiene que llevarme a la isla en donde está la ciudad de Honningsvag y Nordkapp, el Cabo Norte. Tengo que atravesar el océano a través del túnel, que se hunde 3 km. con una pendiente del 10%, casi tan oscuro como el anterior, se hunde en las entrañas de la tierra. Si no fuera por el frío intenso, pareciera que me conduce directo al infierno. Un sonido ensordecedor se acerca hacia a mi, no veo vehículo alguno, pero el grito aumenta de volumen como si fuera un dragón enloquecido. Me estoy asustando. Paso bajo el origen del ruido, ahora es absolutamente demencial, multiplicado por el claustrofóbico encierro del túnel. Supongo que son los conductos de ventilación, aunque no he conseguido ver nada. Llego al fondo, tras un rellano, el túnel se curva y empieza a subir por una pendiente brutal. Es el sitio más alucinante por el que he conducido jamás y estoy completamente solo aquí. Solamente veo una hilera de luces amarillas que empiezan sobre mi cabeza y se alejan hacia la negrura. Al túnel lo pierdo de vista a los pocos metros. Tras una subida eterna, llego hasta la superfície, cerca de Honningsvag. Casi he llegado, quedan 32 km. hasta el Cabo Norte, aunque decido buscar primero alojamiento con la intención de partir hacia allá y poder ver el sol de medianoche, aunque dado que no han parado de caer duchas intermitentes, tal vez no pueda verlo.

Como voy bien de tiempo, decido hacer una visita al Artico Bar, ahora aún más famoso por haber salido en el programa Españoles por el Mundo. Como sé que está regentado por españoles, me dirijo a la chica del mostrador en castellano. Me miran unos preciosos ojos oscuros, brillantes. Me venden un bono con derecho a dos chupitos, me visten con una capa térmica y entro en el famoso local, hecho enteramente de hielo. Hablo durante un buen rato con Tarek, catalano-libanés y ciudadano del mundo, es muy curioso estar hablando catalán en uno de los bares más famosos del mundo, a cinco grados bajo cero.

Sin cachondeo, que Tarek es jugador de baloncesto...

Tarek es un chaval encantador, hablamos un buen rato y me revela la cara más oscura de la sociedad escandinava, esa de la que habla el detective Wallander y que sólo puede verse viviendo aquí. Tras un rato bromeando con el dueño y la chica de ojos preciosos, me retiro a comprar comida al supermercado, opción económica que me sugieren todos aquí si quiero sobrevivir el tiempo suficiente sin tener que pedir repatriación al consulado. Descargo la moto, me quito el traje de lluvia y emprendo el camino final hacia Nordkapp.

La moto parece ir mucho más ligera, no sé si es por la descarga del equipaje o porque, como yo, arde en deseos de llegar al Cabo Norte. Sigo por la carretera enlazando una curva tras otra, subiendo y bajando repechos entre un paisaje ártico solitario e imponente. Llueve, pero no voy a ponerme el traje de lluvia. Mi moto sube mojándose y yo voy a hacerlo con ella. Tras superar un repecho, veo una curva que me resulta familiar, un cartel azul y blanco anuncia la llegada a Nordkapp en 500 metros.

Grito de alegría dentro del casco, no recuerdo exactamente qué estoy diciendo, me río y de repente estallo en lágrimas. Hemos llegado. Mi moto ha llegado hasta aquí, yo tan sólo la he guiado. Estoy en el Cabo Norte sobre una w800.

Entro en el complejo, tras abonar la entrada. No me importa demasiado el tinglado turístico que han montado aquí, no va conmigo, yo estoy por otra cosa. Aunque por supuesto, me dirijo a la famosa bola del mundo a la que se accede atravesando el complejo. Camino lentamente hacia ella, sintiéndome muy extraño. Agotado, aliviado, relajado y emocionado. Tal como me dijeron en el Ártico Bar, es un buen día para subir pues no hay cruceros, hay relativamente poca gente. Pido a un turista que me haga la foto de rigor.

 

Paseo por el centro, miro el documental en formato panorámico, hago un poco todo lo que se supone que debe hacer por aquí un turista.

Salgo de nuevo fuera, y me dirijo a la punta del cabo. En el cielo las nubes pasan deprisa, todo está envuelto en una atmósfera irreal, acrecentada por mi peculiar estado de ánimo. Sé que voy a ver el Sol de Medianoche, así que preparo mi ipod para que lo acompañe con la música adecuada. En el momento en que suenan los primeros acordes del Adagio en Re Menor de John Murphy, el sol me recibe.

Me siento demasiado torpe para describir con palabras lo que siento. La mezcla de cansancio, la luz extraordinaria que adquiere el cielo en esas latitudes, el Mar de Barents uniéndose tras el horizonte a hielos eternos, la música que contribuye a crear una sensación de trascendencia que va muchísimo más allá que un viaje en moto. Tengo atisbos fugaces de lo que es importante. No puedo recordarlos, los olvido porque sé que seguirán revelándoseme en los próximos días. Pero estoy tranquilo, sumamente relajado y tranquilo, y por lo tanto sumamente feliz. 

Suena el teléfono, ya sé quien es. La más importante. 

Gracias, gracias, gracias